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Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.
Se parece a la noche,
o mejor: a una noche sin ausencias.
Ella es exacta.
Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.
Me permite trepar por mis temblores
y agitar su nombre desde la oscuridad.
Ella es irrepetible.
Nació en las piedras donde empieza mi desorden.



E.LANGAGNE

Viajar en ti
quiere decir quedarse



E.Bartolomé

Quiero vivir los nombres
Que el incendio del mundo ha dado
Al cuerpo que los mortales se disputan:
Roca, joya del ser, memoria, fasto.
Quiero tocar las palabras
Con que en vano intenté hurtarte
Al duelo de cada día,
Estela donde habitaban los dioses,
Hoy lisa, espacio para el gesto imposible
Que en el mármol fije el alma que nos falta.
No quiero morir sin antes
Haberte impuesto como una ciudad entre los hombres,
Quiero que seas ante la muerte
El único poema que se escriba en la tierra.

J. Gaitán Durán

Atravesando la ciudad en una noche de invierno
Dijimos que el arte y la vida son polos opuestos.
Aquí nos acercamos a un amor que no conoce la lástima.

Esta anciana disciplina, severamente tierna,
Renueva la creencia en el amor y sin embargo controla el sentimiento,
Convirtiendo lo que soportamos en una bendición.

La forma es la ofrenda más grande que el amor puede ofrecer -
La unión vital de la necesidad
Con todo lo que deseamos, todo lo que sufrimos.

Un arte demasiado compasivo es apenas un arte a medias.
Sólo tan altiva y comedida pureza
Restaura el demasiado traicionado corazón humano.

A. Rich

Hoy debería aparecer otro poema colgado aquí. Podría ser mío o podría ser de un gran poeta, o ¿por qué no? de uno desconocido. Debería ser de una rima portentosa, de las que hacen brillar la vista, de las que te dibujan una sonrisa, de las que te recorren el rostro como una caricia. Pero no, hoy no habrá ningún poema.

Para qué colgar un poema si no hay mejor poema que tú.

No solo el hoy fragante de tus ojos amo

sino a la niña oculta que allá dentro

mira la vastedad del mundo con redondo azoro,

y amo a la extraña gris que me recuerda

en un rincón del tiempo que el invierno ampara.

La multitud de ti, la fuga de tus horas,

amo tus mil imágenes en vuelo

como un bando de pájaros salvajes.

No solo tu domingo breve de delicias

sino también un viernes trágico, quien sabe,

y un sábado de triunfos y de glorias

que no veré yo nunca, pero alabo.

Niña y muchacha y joven ya mujer, tú todas,

colman mi corazón, y en paz las amo.

E. Diego 

Ven, apiadémonos de aquellos que tienen más que nosotros.

Ven, amiga mía, y recuerda

que los ricos tienen mayordomos y carecen de amigos,

y que nosotros tenemos amigos y no mayordomos.

Ven, apiadémonos de los casados y los solteros.

La aurora entra con sus piececitos

como una Pavlova dorada

y yo estoy cerca de mi deseo.

No hay en la vida cosa mejor

que esta hora de clara frescura,

la hora de despertarnos juntos.

E. Pound 

Mi regalo son cuatro preguntas Kantianas para que NHITA no pierda su interés por la filosofía