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Sí, ¡todo con exceso! 

¡La luz, la vida, el mar! 

Plural, todo plural, 

luces, vidas y mares. 

A subir, a ascender 

de docenas a cientos, 

de cientos a millar, 

en una jubilosa 

repetición sin fin, 

de tu amor, unidad. 

             Tablas, plumas y máquinas 

todo a multiplicar, 

caricia por caricia 

abrazo por volcán. 

Hay que cansar los números. 

Que cuenten sin parar, 

que se embriaguen contando, 

y que no sepan ya 

cuál de ellos ser  el último; 

¡qué vivir sin final! 

Que un gran tropel de ceros 

asalte nuestras dichas 

esbeltas, al pasar, 

y las lleve a su cima. 

Que se rompan las cifras, 

sin poder calcular 

ni el tiempo, ni los besos. 

Y al otro lado ya 

de cómputos, de sinos, 

entregarnos a ciegas 

-¡exceso, qué penúltimo!-, 

a un gran fondo azaroso 

que irresistiblemente 

está 

cantándonos a gritos 

fúlgidos de futuro: 

"Eso no es nada aún. 

Buscaos bien, hay más."